ROBERT LOWELL
ACQUA
Era una città di aragoste nel Maine…
Ogni mattina battelli carichi di braccia
partivano per le cave
di granito delle isole,
lasciando decine di cupe
case di legno bianche incollate insieme
come i gusci d'ostrica
sulla collina sassosa,
e sotto di noi il mare lambiva
il labirinto rudimentale
di fiammiferi della diga,
dove venivano pescati i pesci da esca.
Ricordi? Sedevamo su una lastra di pietra.
Da questa distanza di tempo
sembra avere il colore dell'iride
marcisce e diventa sempre più viola,
ma era solo
la tipica roccia grigia
che acquista il tipico verde
quando è inzuppata dal mare.
Il mare inzuppava la roccia
ai nostri piedi tutto il giorno
e continuava a indebolirla
strato per strato.
Una notte hai sognato
che eri una sirena aggrappata al molo
e cercavi di scrostare
i cirripedi con le mani.
Ci auguravamo che le nostre due anime
potessero tornare come gabbiani
alla roccia. Alla fine,
l'acqua era troppo fredda per noi.
1964
(da For the Union Dead, 1964)
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È certamente un ricordo – il poeta statunitense Robert Lowell più volte lo ribadisce rivolgendosi alla sua interlocutrice, la donna con cui condivise una profonda amicizia a partire dal 1947, la poetessa Elizabeth Bishop. Tra i due non ci fu solo uno scambio di commenti sulle rispettive opere, ma addirittura un’aperta influenza reciproca, come annotato nelle numerose lettere e nel diario di lui. È quella poesia intima che configura una sorta di autoanalisi, così tipica di Lowell: uno stato d’animo di serena reminiscenza che rivela comunque un’insoddisfazione della memoria.
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FOTOGRAFIA © ALAN SCHMIERER/FLICKR
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LA FRASE DEL GIORNO
Noi siamo quello che amiamo.
ROBERT LOWELL, Il delfino
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