Al pomeriggio in cui ho ballato

ALICIA OSTRIKER

SIGNORA RUGOSA CHE BALLA

Diventerò una vecchia signora rugosa
Diventerò una di quelle persone fragili e straccione
Avrò le mani avvizzite e sarò
Confusa fino alle lacrime mentre attraverserò la strada

Zoppicherò cautamente sugli autobus
Come un frutto avvizzito
E seduta in silenzio su questo autobus traballante
I viali che scorrono

Alcuni altri passeggeri mi guarderanno
Stringere il mio bastone e il mio giornale
Apparentemente in modo protettivo,
        ma in realtà starò pensando
Al pomeriggio in cui ho ballato nuda con te
Al pomeriggio in cui ho ballato nuda con te
Al pomeriggio! In cui ho ballato! Nuda con te!

(da Il piccolo spazio: poesie  scelte e nuove 1968-1998, 1998)

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Alicia Ostriker, poetessa statunitense, ci presenta una poesia divisa in due parti: nella prima pensa alla sua vecchiaia, alla fragilità del corpo. Nella seconda però ecco la forza interiore che si manifesta, che va oltre quell'apparenza indifesa e smarrita: la mente custodisce un ricordo vibrante, erotico e gioioso.

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FOTOGRAFIA © ASHKAN SA/PEXELS

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   LA FRASE DEL GIORNO   

La poesia deve trasmettere quel senso di novità, freschezza, apertura al futuro. È un modo di rispondere al tempo, alla storia – la propria storia personale e quella del mondo. Un modo di infondere una sorta di speranza nella forma della propria opera.
ALICIA OSTRIKER, The American Voice n. 45, 1998

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Alicia Suskin Ostriker (Brooklyn, New York, 11 novembre 1937),  poetessa e studiosa americana. Autrice di poesie femministe ebraiche, è stata definita "la poetessa più fieramente onesta d'America" ​​da Progressive. La sua scrittura parte dai dettagli concreti della vita di tutti i giorni — il rapporto con i figli, la maternità, i legami familiari — per elevarli a una dimensione universale.

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L’amore non fa un passo

PIERO BIGONGIARI

PIETÀ

L’amore non fa un passo, ti è d’intorno,
tu intorno a lui, l’amore non fa un passo,
ti è dentro, ma tu sei dentro di lui
e tocchi la rugosa realtà
con mano liscia, alterna, imprevedibile.

Hai l’occhio che s’accentua del guardato
universo, ma l’universo è un occhio
che mi guarda, mi guarda e mi destina:
si fonde, vedi, questa altra mattina
in un punto perché quello io non sia,

ma tutto sia quel punto, tutto sia.
Amica delle mie notti, mia amica
e nemica, distingui, scegli il passo,
avanza del tuo occhio a mezzo, intenso
in questo intero ch’è solo metà.

(da Antimateria, 1972)

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L'amore è – per il poeta Piero Bigongiari - una presenza pervasiva, che si manifesta all’interno e all’esterno del soggetto, che unisce l'individuo alla realtà per cercare di ottenere un'unità in un mondo percepito come frammentario. Se riesce a diventare uno spazio assoluto e totalizzante, allora l'io e il tu si fondono con l'universo stesso.

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FOTOGRAFIA © YULIA POLIAKOVA/PEXELS

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   LA FRASE DEL GIORNO   

L’amore può stritolarti là in mezzo dove ti lascia dolcemente cadere
se tu non ne sei la tenaglia ma il mallo amaro.
PIERO BIGONGIARI, Antimateria

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Piero Bigongiari (Navacchio, 15 ottobre 1914 – Firenze, 7 ottobre 1997), poeta e critico letterario italiano. Insegnò storia della letteratura italiana moderna e contemporanea all’Università di Firenze. È considerato esponente di un ermetismo purista in cui dominano metafisicamente il tema dell’assenza, un forte anelito religioso e la trasfigurazione simbolica della realtà.

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Lo spazio di una canzone

RITA DOVE

I VENERDÌ DEL FOX-TROT

Ringraziamo le stelle che c'è un giorno
a settimana per mettere da parte

il dolore, indossare le perle e
muoversi

passo spazzola passo, veloce veloce,
tallone-punta. Liscio

come il lento sorriso di raso di Nat King Cole,

facile come vivere
un giorno alla volta:

un uomo e
una donna,

costola contro costola,
senza alcun dolore all'orizzonte,

solo l'immensità del Paradiso
e lo spazio di una canzone

per contare tutte le meraviglie che contiene.

(da American Smooth, 2004)

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Il ballo del venerdì rappresenta per la poetessa statunitense Rita Dove una tregua dalle fatiche quotidiane e dal dolore. Per la durata di una serata, le preoccupazioni e le sofferenze della vita vengono messe da parte. La stessa Dove, in un'intervista al New York Times, riferì di aver iniziato a ballare con il marito dopo che un incendio nel 1998 distrusse la loro casa: un modo per ricominciare, per ricostruire la propria vita.

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JACK VETTRIANO, "UNA NOTTE MERAVIGLIOSA PER BALLARE AL CHIARO DI LUNA"

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   LA FRASE DEL GIORNO   

Danzare è creare una scultura che è visibile solo per un momento.
EROL OZAN

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Rita Frances Dove (Akron, Ohio, 28 agosto 1952), poetessa e scrittrice statunitense, vincitrice del Premio Pulitzer per la poesia 1987. La sua opera è originale per le varie tematiche affrontate e la meticolosa ricerca linguistica con cui riesce a catturare e trasferire sul foglio emozioni complesse.

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Il vapore

HAN KANG

UNA SERA

Una sera
guardavo il vapore salire
dalla mia ciotola di riso bianco
Fu allora che capii
che qualcosa era svanito per sempre
Che ora anche quello era svanito per sempre

Era ora di mangiare

E mangiai il riso

(da Ho messo la cena nel cassetto, 2013)

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Han Kang, poetessa sudcoreana Premio Nobel 2024, coglie la consapevolezza della transitorietà del tempo mentre osserva il vapore che sale dal riso caldo, ma, con sensibilità tutta orientale trasmette una serena determinazione nel continuare a vivere consumando il pasto in silenzio.

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FOTOGRAFIA © VINN KOONYOSYING/UNSPLASH

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   LA FRASE DEL GIORNO   

Il tempo era un'onda, quasi crudele nella sua implacabile inesorabilità.
HAN KANG, La vegetariana

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Han Kang (Gwangju, 27 novembre 1970), scrittrice e poetessa sudcoreana. È stata insignita del Premio Nobel per la letteratura nel 2024 e del Man Booker International Prize 2016 per La vegetariana.  È nota per la prosa poetica che indaga traumi storici e fragilità umana.

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Centenario di Mario Gori

Mario Gori, poeta di cui ricorre oggi il centenario della nascita, si definiva "un saraceno di Sicilia": il legame viscerale con la sua terra - era di Niscemi – si intreccia nei suoi versi con la questione sociale e la denuncia della condizione degli ultimi, le vite marginali dei lavoratori della terra, ma nel contempo esalta il vincolo profondo tra l'uomo, la memoria e le proprie radici.

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FOTOGRAFIA © TODAY24

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CONCHIGLIE

Ora il gioco è finito e non
siamo né luce né ombre, né
giorno né notte, ma secche
conchiglie lasciate alla deriva
dall’onde rumorose.

(da Poesie inedite in lingua e in dialetto, Società Nissena di Storia Patria, 2012)

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IO SONO UN SARACENO DI SICILIA

Io sono un saraceno di Sicilia
da secoli scontento
un antico ramingo
che ha pace solo se va.
Ma il cielo è alto, è altissimo
e la mano dell’uomo non arriva
a rubare una stella.
Così vado in cerca di un fiore
da appuntarmi sul cuore.

(da Un garofano rosso, La Soffitta, 1957)

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GIOCATTOLI

La mia infanzia passò senza giocattoli,
nessuno mi donò treni di latta
per la festa dei morti.
Mio nonno restò povero anche in cielo
e non poté mai scendere. Nessuno
volle in cambio del cuore
vendergli un palloncino colorato.

(da Un garofano rosso, La Soffitta, 1957)

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Un'altra poesia di Mario Gori sul Canto delle Sirene:

• La sera

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   LA FRASE DEL GIORNO   

Le parole hanno il potere di produrre trasformazioni, di cambiare il mondo. Il lavoro del poeta è smontarle e restituire ad esse il valore semantico, ripristinare la loro forza originaria, renderle di nuovo aderenti alle cose.
MARIO GORI, Il circolo dei civili

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Mario Gori, pseudonimo di Mario Antonino Di Pasquale (Niscemi, 16 settembre 1926 – Catania, 5 dicembre 1970),poeta, scrittore e autore di novelle italiano. Poeta molto apprezzato dalla critica, è stato il fondatore e direttore delle riviste letterarie La Soffitta, Il Banditore Sud e Sciara.

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Tu che mi tieni stretta

LOUISE GLÜCK

L'OMBRA DEL FALCO

Abbracciandoci sulla strada
per qualche ragione che non ricordo più,
poi separandoci, scorgemmo
una sagoma davanti a noi... quanto era vicina?
Alzammo lo sguardo verso il punto in cui il falco
volteggiava con la sua preda; li vidi
virare verso West Hill, proiettando
la loro unica ombra nella terra, la sagoma
complessiva del predatore...
Poi scomparvero. E pensai,
un'ombra. Come quella che abbiamo creato noi,
tu che mi tieni stretta.

(da Il trionfo di Achille, 1985)

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Con il classico linguaggio spoglio e privo di sentimentalismi la poetessa statunitense Louise Glück paragona l'ombra di due corpi che si sono abbracciati  fondendosi per qualche istante in un'unica ombra all'unica ombra proiettata dal falco in volo insieme alla sua preda. L'abbraccio amoroso perde il suo carattere puramente romantico e assume una sfumatura ambigua, di possesso, fusione forzata e vulnerabilità, dove uno dei due finisce per assimilare o sovrastare l'altro.

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FOTOGRAFIA © CAFFEINE/PEXELS

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   LA FRASE DEL GIORNO   

Cerchiamo l'amore. / Lo cerchiamo per tutta la vita, / anche dopo averlo trovato.
LOUISE GLÜCK, Ricette per l’inverno collettivo

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Louise Elisabeth Glück (New York, 22 aprile 1943 – Cambridge, Massachusetts, 13 ottobre 2023), poetessa statunitense nata da famiglia ebrea ungherese. È stata premiata con il Pulitzer nel 1993 ed è stata Poeta Laureato del Congresso nel 2003. Nel 2020 è stata insignita del Premio Nobel per la Letteratura.

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Cercarti e trovarti

VASSAR MILLER

QUANTO DISTI?

Quanto disti a piedi?
Diecimila pietre,
Due milioni di granelli di polvere e fuliggine,
Tutte le mie ossa contuse.

Quanto disti per mare?
Dodici colline e cavità
D'acqua, ognuna delle quali mi mette a rischio
Inghiottito a sorsi salati.

Quanto disti in ferrovia?
Una miriade di prati
Che spazzano il finestrino in una raffica
Di ombre dorate.

Quanto disti per via aerea?
Diecimila tuoni,
Innumerevoli cristalli di ghiaccio Infiammati
Con meraviglie arcobaleno.

Quanto disti via luce?
Due petali dischiusi
Di palpebre che fioriscono a vista
Dove si posa il sole.

Quanto disti per amore?
Non ne ho idea.
Perché cercarti e trovarti dimostra
Un unico, identico movimento. 

(da Se avessi le ruote o l'amore, 1991)

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La distanza dalla persona amata è colmabile in vari modi: la poetessa statunitense Vassar Miller li passa in rassegna dal più lento al più veloce arrivando a constatare che il mezzo più veloce alla fine è quello spirituale, l'amore stesso.

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FOTOGRAFIA © FIDAM NAZIM KIZI/PEXELS

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   LA FRASE DEL GIORNO   

Può forse una distanza materiale separarci dagli amici? Se tu desideri essere da Rae, non ci sei forse già?
RICHARD BACH, Nessun luogo è lontano

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Vassar Miller (Houston, Texas, 19 luglio 1924 – 31 ottobre 1998), scrittrice e poetessa statunitense. Affetta da paralisi cerebrale sin dalla nascita, si distingue per il suo straordinario connubio tra una rigorosa precisione formale e un'esplorazione profonda e viscerale della spiritualità, del dubbio e della disabilità fisica.

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