ANNA MONTERO ARMONIA, I Per tutto il pomeriggio in agguato tra i rami dell'acacia che secca. con piccoli passi l'autunno si av...

GABRIEL FERRATER ATTRAVERSO I TEMPERAMENTI Alcuni pini, troppo sensibili, si contorcono, rivelando la loro patetica consapevolezza mentr...

Il giorno di Pasqua è morto a Gandia il poeta spagnolo Josep Piera . Entrato in contatto a Valencia con il movimento letterario noto come Ge...

ANNA MONTERO I GABBIANI E IL TEMPO a Marguerite Duras, in memoriam La vecchia signora sogna a Trouville. Su uno sfondo di gabbiani scuri...

Antoni Marí , poeta delle Isole Baleari, è morto lo scorso lunedì a Barcellona. La sua opera è una costante riflessione sulla ricerca del sé...

JOAN MARGARIT RIFUGI Ne ho conservati pochi: uno di questi è il ricordo di quelle mattine d'inverno a Girona con le strade coperte...

La poetessa catalana Zoraida Burgos è morta a 92 anni il 4 gennaio nella sua città, Tortosa. Da lì, radicata nelle risaie alla foce dell’Eb...

JOAN MARGARIT VISITA AI CANTIERI Per tanti anni ho iniziato la mia giornata nel caos ordinato dei cantieri. Ne hanno iniziato uno propri...

JOAN MARGARIT VIAGGIO Ti penso su un treno fermo alla stazione di una città in cui non sono mai stato. È una stazione con banchine stan...

JOAN LLACUNA I CARBONELL MATTINA DI VENERDÌ SANTO Il silenzio accarezza il mio cuore con caldi vortici. Le mie scarpe hanno riflessi bluastr...

ANNA MONTERO DAL CIELO LA NUVOLA Dal cielo, la nuvola. Dalla parola, i silenzi. Dalle acque, il fiume. Dal mare, la schiuma. Dalle strade,...

ISABEL OLIVA I PRAT CARTOLINA NON SPEDITA L'oro del sole al tramonto sotto il Ponte di Rialto, Le campane di San Marco cadono lente ...

JOAN MARGARIT DOPO CENA Hanno bussato alla porta e vado ad aprire, ma non c'è nessuno. Penso a quelli che amo e non verranno. Non chi...

Il 30 dicembre è morta nella sua casa di Lleida la poetessa catalana Rosa Fabregat . Farmacista, si appassionò alla letteratura pubblicando ...

SALVADOR ESPRIU PREGHIERA DI NATALE Guarda come vengo attraverso la notte del mio popolo, del mondo, senza canti né sogni, ormai, a mani...

JOAN MARGARIT IL NIPOTE DI VAN GOGH È il figlio di Theo, ma non ha più nessuno dei dipinti di zio Vincent – donati o svenduti - che oggi son...

MONTSERRAT ABELLÓ COME DEFINIRE IL GRIGIO Come definire il grigio di questo cielo che si scioglie in un bianco pallido, intorno al color...

JOAN VINYOLI SONO TUTTE DOMANDE Sono tutte domande che restano senza risposta. Suonato da chissà quale mano assurda si ode un violino: ...

VICENT ANDRÉS ESTÉLLES MI PIACE MOLTO Mi piace molto la mattina presto, lavorare nel mio orto, bietole, lattuga, ravanelli, pomodori; in...

CONCHA MÉNDEZ MI PIACE CAMMINARE DI NOTTE Mi piace camminare di notte per le città deserte, quando si odono i propri passi nel silenzio. ...