Il 4 dicembre del 1923 nasceva a Palermo Angelo Maria Ripellino. Fu uno dei massimi slavisti del XX secolo: attratto dalla letteratura russa e in particolare dal teatro, finì per appassionarsi anche alla letteratura ceca, trasferendosi a Praga e sposando una donna ceca, Ela Hlochová. La sua ricerca di studio e di traduzione – Pasternak e Blok i poeti che amava maggiormente – favorì la sua produzione poetica, dove risalta il baroccheggiante gusto della parola, accompagnato da una sua teatralizzazione nell’indagine del senso tragico del vivere.
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FOTOGRAFIA © EVA HLOCHOVÁ-RIPELLINO
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QUI DENTRO IO SONO IL SOVRANO
Qui dentro io sono il sovrano
e mi appartengono tutti i colori:
l’azzurro del cielo-gabbiano,
l’inchiostro del mare spurgato da un pòlipo,
e le gialle campànule di un cotone stampato,
e il rosso sudore dell’arida terra,
e l’àureo torrente delle foglie autunnali.
Tutto ciò mi fu dato e sottratto e ridato
nel mio zoppicante destino, nella mia eterna guerra
per sopravvivere, in questo trèmito di acetilene,
e per troppe volte gli ho detto addio,
ben sapendo che tutto sarebbe durato
anche senza di me, anche se mi appartiene,
anche se non è mio.
(da Notizie dal diluvio, Einaudi, 1969)
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DA QUESTA SPENTA CITTÀ MINERALE
Da questa spenta città minerale vi mando notizie
e un fagottino di desideri.
L’uomo sprofonda nel fango, ma le oche si muovono in fretta
con passo sicuro e arrogante sulla superficie.
Carezzare i miei libri la sera, guardare i quadri di Klee,
perché non so ancora il finale di molte sue storie,
ripensare una sferica infanzia, un maneggio di sogni,
cercare su un comodino deserto bugiarde conchiglie,
e udire la voce di Dio nei fili di pioggia, che grondano
come gli urlanti capelli dei Beatles.
(da La fortezza d’Alvernia, Rizzoli, 1967))
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Altre poesie di Angelo Maria Ripellino sul Canto delle Sirene:
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LA FRASE DEL GIORNO
Al fondo di ogni creazione c’è la nobile illusione di salvare il mondo. Ma chissà che l’arte non possa avere una funzione medicatrice? In termini banali, chissà che non possa esserci d’aiuto, non possa darci la salvezza procurando sulla nostra scabra pelle di fantocci meccanici una ferita di gioia?
ANGELO MARIA RIPELLINO, Solo per farsi sentire
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